Берёзовый цвет

Зашёл я как-то в «Гастроном»
Кефиру к завтраку купить.
Смотрю, на стенде на одном
«Берёзка» белая «стоить»…

Причалил к полке я вплотную.
На «пузыре», гляжу, стишок.
Стою, топчусь, шепчу и чую,
Как к горлу подступил комок…

«На поляне, на пригорке
Под окном среди полей
Белокорые берёзы
Цвета Родины Моей».

И ТАК растрогалась душа,
И тонус, чувствую, другой!
Ну, до чего же хороша! –
Заурчал живот пустой…

Бьется сердце, душат слёзы:
«…Под окном среди полей
Белокорые берёзы…»
И где-то ёкнуло: «Налей!».

Сжимаю стволик ТОЙ бутылки,
Как будто выжимаю сок…
И ТЕЛО всё моё, до жилки,
«Отчизны» хочет уж глоток!

Опустил мысль о кефире…
Белоруссия, Россия...
Где ещё, скажИте, в мире
Схватить ТАК может НОСТАЛЬГИЯ!

Стою у водочного стенда,
Как в «бересте» среди полей
С ликом от такого «бренда»
«Цвета Родины Моей»!

(Читать желательно « под гитару»,
созерцая этикетку «живой» бутылки. Автор – Ю.И-С.)