Не лечат поэтов сроки

И кто-то, ступивший навстречу,
Ожидает ответного шага.
Но рвётся бесцельно бумага,
И время нисколько не лечит.

Рука вновь кидает строки,
И боль разрывает душу:
"Быть может, и вправду лучше?"
Не лечат поэтов сроки.

Шагаешь навстречу, пишешь,
Взываешь к чьему-то чувству...
Но в чьёй-то шкатулке - пусто.
Плевал он, что ты им дышишь.


Рецензии