Это

Это вытаскивает из себя,
шансов лишает, лица и паспорта,
это – когда все по койкам спят,
кроме неудержимого Каспера.
В зеркало смотришь, а это ты –
в детстве застрявшее привидение,
это выходит из темноты
и никуда от тебя не денется.
Это большое – во весь проём,
только не прыгнуть и не задёрнуться,
это всё то, что годами прём,
вряд ли по Фрейду, скорей по Дёрдену.
Это – как опухоль, глюк и клин,
с кровью, мочой из тебя не вывести.
Это всех страхов твоих принт-скрин,
мяса и духа парная вырезка.
Это расстрел, это честность в лоб,
этому имя ещё не справили.
Это – из малодоступных слов,
это вне всяких доступных правил.
Семя внутри и одно в уме –
это локальный арт-акт зачатия.
Это – когда ты совсем в дерьме,
только всем кажется – замечательно.
Это зудит, это – инь и ян
в самых ядрёных, что есть пропорциях.
Это – когда дело вовсе дрянь,
и слишком поздно, когда опомнишься.
Это – на вкус и на запах йод,
лепра кишащего человечества.
Это смертельно, но не убьёт,
лоботомией совсем не лечится.
Это засело, пыхтит и жрёт.
Это – когда ты с изнанки выщипан,
это – когда открываешь рот,
это – ты сам от себя очищенный…
(26.01.12.)