В иной степи огонь горит,
И в грациозности шальной,
Что чаще кажется больной,
Заветный шепот говорит.
Где выгорела вся трава,
И глазу не видна совсем.
На то огонь, что он и нем:
И не нужны ему слова.
А что колосья? Смысла нет,
Ведь все, что утро сохранит,
Уже утратит прежний вид,
И лишь травы примятой след
Покой смущает, но то - ночь:
Огонь свое найдет сполна,
И в этом - не его вина,
Он ест, не пьет, сомненья прочь!
Поют угли, поют, и вновь
На грешных прошлого полях
За право в них гореть в цепях
Свою мы проливаем кровь...
25 января 2012г.
************************************
Иллюстрация спи... позаимствована с "Яндекс картинки"
Травы примятой след
© Copyright: Щегеро, 2012
Свидетельство о публикации №112012610064
Свидетельство о публикации №112012610064
Рецензии