Был тихий вечер. Симпсон был в печали.
Гомеру грезились не пончики и Мардж.
Ему хотелось на закат отчалить
В одной из утлых мореходных барж.
Ведь что такое, в сущности, тот Спрингфилд?
Лужайка вешняя для парочки коров.
Быков ристалище, что прочь из бара вышли.
Дождя холодного безжалостный покров.
А там, за морем, Лиза - ты подумай!
Сияет солнце, пиво на разлив.
Вот обзавидуется Фландерс полоумный
Когда причалим мы в наш сказочный залив.
Тем временем погода бушевала.
Сверкали молнии. И вот одна из них
Десницей огненной Гомеру в грудь попала.
И он, не домечтав, навеки стих.
На смерть мечтателя
© Copyright: Андрей Крапа Коновалов, 2012
Свидетельство о публикации №112012508980
Свидетельство о публикации №112012508980
Рецензии