Монолог одной старушки

 (реальный разговор в моём подьезде)

Сегодня мне с утра одна старушка,
Сказала- знаешь, а меня тошнит от Пушкина.
Вот все твердят, мол, гений он, талант...
А кто он был по сути? Дуэлянт!

Жил бражнича, кутя напропалую,
Такое вытворял,что- алилуйя!
Да, кто он? Волокита, сердцеед!
Не факт-талант, подумаешь-поэт!

Вот я вчерась ходила на работу,
Так наколбасилась-прошибло аж до пота.
Потом на рынок, ведь семья большая,
Перелапатила весь, с краю и до края.

Как ломовая лошадь-курсом к дому,
А как же-быт! А как же по другому?
Пришла в уют и встала у плиты,
Обед варила, гладила порты.

Семья большая, цельный день ведь жрут
У телека, потому весь вечер... .

Да все они-писатели, поэты,
Скажу тебе- с большим, большим приветом...
Да это ужасть, что за люди, право,
Их чуть задень- взрываются как лава!

А мне вчерась,Колюня врезал в спину...
Что не по нём-звереет, как скотина!
Он, как нажрётся-чисто твой тиран,
Хоть не поэт он, и не интриган.

Зато, когда к любви ему охота,
Куда тому, до Кольки, рифмоплёту!
Где б ни была-такой вот удалец,
Так развернёт-хоть мордой в холодец!

Вот, от такой любви, я с позаранку,
Бегу, сосед, на рынок за сметанкой,
Колюня встанет-снова молодец!
А что поэт? Зануда и стервец!