Всегда со мной ты… вряд ли меня помнишь
Поэта память часто коротка.
Глагол терзая, благозвучий полон…
Ты музу не спускаешь с поводка
И оттого ли, выхолощен, рифмой
Скопцом ты стал: прозрачен, светел, тих
Рассчитываясь с музой по тарифу:
«На плаху грех, за каждый новый стих»
А я пьянел, хмелел от дамских задниц
Лишь «градус» на бутылках различал
В одну большую пятницу, сто пятниц
За брагой… под гитару проживал…
А ты писал, все чище, все понятней
Звучал твой голос, разрывая плен
Объятий душных скомканной кровати
И сил давая встать для новых дел
…Друг, ты исчез; в событий бурном море,
И стало зябко мне в моем аду
Я вроде жив, и в то же время помер
…Целинное пространство… на беду ль,
На счастье ли? Однажды, лунной ночью
Ты музы, вняв настойчивым мольбам
Последний грех, ведя с тоской на плаху
Главу склоня, взошел туда же… сам
Про поэта
© Copyright: Вигур Могоболав, 2012
Свидетельство о публикации №112012504799
Свидетельство о публикации №112012504799
Рецензии