Ссора

Мы рядом идем по песку,
Он мокрый — вчера была буря.
Я ласты твои несу, ты брови сердито хмуришь.
И мы молчим, наступаем на бурые водоросли.
Пять причин, по которым рубашку свою не осмелюсь набросить
На плечи твои, золотые от солнца:
Раз — я дурак,
Два — всё то же,
Три — ты сегодня безумно красива, на Ким Валентайн похожа,
Четыре — я танцевал вчера с другой,
А ты с тем очкастым японцем — пять.
Да, виноват! Виноват опять!
Зато это — любовь.
А может, что-то другое?
Нож,
           шприц,
                фонарик,
                вазочка для одуванчиков…

Или стальная сеть, в которой запутались двое:
Глупая девочка и такой же мальчик?

«Прости! — беззвучно кричу я. — Зла не держи.
Так получилось, слышишь?
Готов я ласты твои нести всю жизнь!»
Ты ровно, обидно носом дышишь.
Но знаю — вторят моим словам
Солёный ветер и крики чаек,
И скоро море прильнёт к ногам
И тихо вздохнёт: «Прощаю!»