памяти Андрея Истомина
Он смотрит на меня как в зеркало
Своей измученной душой…
Вдруг ветер. Темнота. И нет его.
Его пылающему взгляду
На рынке не было б цены
Когда б не смог припасть он к яду,
Когда б он жил как жили мы.
Свидетельство о публикации №112012501703