памяти Андрея Истомина

Чужой, немыслимый, смешной
Он смотрит на меня как в зеркало
Своей измученной душой…
Вдруг ветер. Темнота. И нет его.

Его пылающему взгляду
На рынке не было б цены
Когда б не смог припасть он к яду,
Когда б он жил как жили мы.


Рецензии