***

                Моё окно
          Моё окно живёт своею жизнью,
          художника скрывая за стеклом,
          который то рассветной краской брызнет,
          то охру разжелтит на фоне голубом.

          Его неутомимость поражает:
          секунда, две - и обновляется пейзаж.
          Когда же краски растирать он успевает,
          невиданный придав им антураж?

          Чуть отвлекись - и под мазком свежайшим
          по небу растечётся перламутр.
          Кому же принести поклон нижайший
          за окрыляющий восторг таких минут?


Рецензии