От прошлого февраля...

От прошлого февраля
всё осталось почти неизменным.
Держала сырая земля
хмурых домов стены -

как горизонталь вневременья.
Призрак фантазий даты
выводит на свет кремниевой
искры от камня. Растратив

всё на свете, бесценит
монеты тяжеловесные:
одной стороной - к сцене,
другой - к ряду зрительских кресел.

Взмахнув бархатным боком,
почти захлебнулся занавес,
впитан лучом биноклевым.
Внутри восхвалений жалуясь,

прозрачности шлейф, реал-абрис:
фантомы и призраки терпят убытки.
А нас, беспамятных, зря ли ставят
пригоршни и горсти, и целые слитки -

в зависимость? Но, поглощая слово,
молчания-золота тянутся руки.
И вот - к путешествию в вечность готовы
банальностей сонм: скулы сводит от скуки.

А слово... Что ж, вылетело - не поймаешь.
И в будущем мире, на вид дряблом, -
в какие игры играл - узнаешь.
Но суть игроков из тех - кто рядом -

неповоротливым настоящим
будет приглажена, будет домыслена.
Символ вкрапления в смысл зряшный -
такие вот дни как февраль без чисел.