О, Русь, под игом алчной степи
Напрасны горести твои.
О, Русь, на бездну лихолетий
Своих детей благослови.
О, Русь, в полях твоих тревожно.
Чадят костры наезжих орд,
Бредёт полон по колким пожням,
И каждый хан добычей горд.
О, Русь, душа в лохмотьях схимы
Так безответна и тиха,
Но «выход» ждут, неумолимы,
Псы первородного греха.
Их вновь ведут кочевий боги,
Дымятся кровью алтари.
О, Русь, трудны твои дороги,
Слепы твои поводыри.
О, Русь, сокрыты мраком долы,
В зловещих сполохах Восток,
И рвутся вечные монголы
Схватить свой воровской кусок.
Спешат, спешат, злословят всуе.
И я о мести помолюсь:
Пусть свет над тьмой восторжествует,
Пусть эта кара страшной будет –
Прости им всё, Святая Русь!
Месть
© Copyright: Виктор Холин, 2012
Свидетельство о публикации №112012511302
Свидетельство о публикации №112012511302
Рецензии