Из старых стихов. История одной жизни

Бесконечной тоскою он душу изранил,
Словно нищий, бродяжничал он.
Но вернулся в Россию из долгих скитаний,
И чужбина забылась, как сон.

В подмосковном лесу он построил времянку,
Слушал птиц, отдыхал в сосняке.
Белки с ним обсуждали дела спозаранку
На негромком своём языке.

Так он дни проводил, ни о чём не печалясь,
Вместе с солнцем вплывая в закат,
Ни одна, даже самая малая малость,
Не несла ему горестный яд.

Жизни тихой смакуя последние крохи,
Не писал, не читал ничего.
И скончался случайно на медленном вздохе,
И случайно забыли его.

Говорят,  повезло, что не умер  он зэком,
Миновала его Колыма.
Затеряться в России простым человеком
Было трудно весьма и весьма.

Говорят, повезло: не пришили измену
И шпионский бредовый кошмар,
Не припомнили даже позорного плена,
Чтоб загнать на убожество нар.

В беспощадном разгуле жестокая сила
Не врывалась разбойно в жильё.
Хорошо, что Россия ему подарила
Золотое забвенье своё.
Р.Маргулис