Он плыл, раскачивая лодку.
Он пел. Самозабвенно пел.
Он не берег на стуже глотку,
Когда девятый вал ревел.
А мы могли до боли хлопать
И доходил до края свист,
Он пел, и дела нет до гроба,
Он - флибустьер, поэт, артист.
Он не был никогда на море,
Шел по стране девятый вал,
И мы поэту, песне вторя,
Шли в жизнь, а не в концертный зал.
Шли в жизнь, чтоб жизнь по правде строить,
Романтики далеких лет,
Мы покупали юной кровью
Свой на Высоцкого билет.
Прости, поэт, вина в том наша,
Есть доля и моей вины,
Что мы остались только Russia.
Мы лишь иллюзия страны.
Высоцкому
© Copyright: Ганебных, 2012
Свидетельство о публикации №112012510507
Свидетельство о публикации №112012510507
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.