***

Под треск березовых поленьев
Среди безмолвной тишины
Стоит избушка, средь деревьев
А в той избушке я и ты

Огонь бороздки выбирает
Деля поленья на угли
Театром он теней играет
Повесив сцену на углы

Обдав помост теплом и светом
Актёров сплющив в силуэт
Огонь не стал ещё поэтом
А так ли нужен здесь поэт?

Ведь пантомимой нас сближая
Играет краской он одной
Края теней переплетая
Сольет нас вместе, за стеной…


Рецензии