Манифест нофутуризма

(отрывок из  неоконченного романа "1,5.  Автобиографические Галлюцинации")


У нас похмелье.

Знаете, что это такое?

Похмелье - это дух времени.

Похмелье - это трясущиеся руки и пение ангелов из батальона Преподобного Венечки Ерофеева.

Похмелье - это мастурбирующий Пустотой мозг и блаженный матерок Егорки.

Похмелье - это мир раскрашенный каким-то всевышним Босхом равномерно-серым пеплом докуренной до бычка души.




[  Свята опять понесло.

 Прокуренная комната. Четыре толстые стены. Без окон. Повесившаяся под потолком лампочка. 

Мы - два котенка, оставленные кем-то в картонной коробке, на остановке Последнего Тролейбуса в сорокаградусный мороз. Нам не важно, что находится за пределами этой коробки, вернее оно для нас просто НЕ СУЩЕСТВУЕТ.

Я лежа, беспомощно и отрешенно, наблюдаю сквозь дым монотонную истерику Свята.

Довольно страшное зрелище. Пожалуй стоит испугаться, но я не могу.

Я устал.

Я привык.

Мне скучно.

(Мне кажется скучным все, что повторяется больше одного раза).

Его диалог с Пустотой - постоянный ритуал, за которым следует "выблевывание" очередного стихотворения, песни, рисунка...

Это нормальная реакция души на Великий Раздражитель -

Внешний Мир.

Сокращения желудка.

Предродовые схватки. ]



Бороться бесполезно.

Трепыхание усиливает Похмелье.

Попытки вышибить клин клином - лишь отсрочка следующего.

Единственный выход - сдаться и позволить серым волнам нести тебя.

Наиграются...

Надоест...




[ Свят берет гитару.

Пальцы бездумно бегают по струнам, рождая дикую гармонию Какафонии.

Мы говорим о чем-то.

Я говорю о том, что рожденное бессмертным искусство было предано людьми.

"Просто всех Муз перетрахали..."- отвечает он.

Люди хуже пьяницы, заложишего последнее пальто за бутылку портвейна - продолжаю я.
Они променяли его Свет на дешевый кайф танцулек под кое-как зарифмованные строчки, положенные на примитивный бит.

"Щас... - бубнит Свят, подкручивая колки- Щас... Будет тебе примитивное... ДА ЗДРАВСТВУЕТ КАМЕННЫЙ ВЕК! Vorwаrts zur Natur!"]



Мальчики и девочки, оглянитесь вокруг...

Мы проебали...

Бога, Вечность, Искусство, Родину...

Пропили...

И получили в награду Похмелье.


[Он бьет со страшной силой по струнам, так что гитара дрожит, и начинает петь(орать, выть), что-то совершенно бессмысленное, первобытное...

Я запомнил только припев. Что-то вроде:


А Бог идет в атаку на нашей стороне
В этой милой войне
победителей нет.
В черном берете, с гаечным ключом
Невинно-убиенным
Уж точно нипочем...]



Что у нас осталось?

Все современное "искусство" - попытка притвориться живыми.

Ложь в стразиках.

Мы не живем.

Мы агонизируем.

Самое страшное, что большинство без ума от предсмертных конвульсий Культуры.




[ Свят, - говорю я -  а ведь наше похмелье намного безобидней того, другого... Похмелья...

"Оно у всех"- отвечает он]




Необходимо умереть, чтобы родиться заново.

Человечеству необходима Эвтаназия.

Наша задача ее сделать.






Владимир Мокляк, Святослав Клоков.