***

Поэт, как всё прочее, познаётся в сравнении,
Здесь ни при чём времена.
Мне неважно совсем ваше мнение,
Мне важно, что скажет она.

В душном унынии крохотной комнаты
Под гудящий шум киловатт
Суждено мне навеки оставаться непонятым,
И кто знает, кто здесь виноват.

Через 10 минут я закончу писать
Это жалкое сборище рифм,
И тетрадный листок, исписанный, выстраданный
Как обычно проглотит сортир.

Поэт, как всё прочее познаётся в сравнении,
И возрасты здесь ни при чём.
Тысяча клеток, а на них откровения
Существа, пишущего ни о чём.

Можно сколько угодно изрыгать эти фразы
О выборе, что предо мной.
Это не остановит душевные спазмы
И ты стала совсем другой.

Раскалённым ножом миллиардов ламп
Солнце утром подарит мне смрад.
И ты снова одна, и я снова один
И Бог знает, кто здесь виноват.

Поэт – есть унылый плод меланхолии,
Отчаянья, злобы, бездействия, горя,
Печали и похоти, глупое, страстное.
Если задуматься, как и всё прекрасное.

Мой стих не внесут для изучения
В программу для школьников он не станет мучением.
Лишь только б она не состроила взгляда,
Как будто она это слышать не рада.

Сам, несознательно, взяв в руки лиру
(Всё в лучших традициях Пушкина) миру
Открыл свои чувства, ориентиры.
Нет, не видать этим рифмам сортира.

P.S.
Не нанесёт непоправимый вред почве
Тот факт, что мой стих поживёт чуть подольше.

27.12.11.