Я начну, как обычно, позволите если, с конца.
Лишь пророк начинал всё с начала, вернее - с лица,
Ну а я далеко не пророк, даже мне быть похожей
На него не дано. Ощущаю замёрзшею кожей
Наступление вечера. Снег в январе колючей,
Чем сто сорок иголочек. Город меня замучил
Населением, будет вернее сказать - человеком.
Это, вообщем, неважно уже. Я налётом, набегом
Дни штурмую. Они не хрипят, не брыкаются, не скулят.
Начинаю с конца. Будет проще и лучше сказать: начинаю с нуля.
Снег не станет черней и черствей, чем изнанка земли.
Я рискую: на ноль ставят гении и короли.
К сожалению общему я не один, не другой.
Это всё-таки лучше, чем лоб прикрывая рукой
От удара иль ветра измучиться и умереть.
Становлюсь драгоценней железа на целую треть
И смотрю на луну своим чёрным уставшим зрачком,
И ответ не пытаюсь найти (может, к счастью?) ни в ком.
***
© Copyright: Ольга Словобред Михайлова, 2012
Свидетельство о публикации №112012401632
Свидетельство о публикации №112012401632
Рецензии