Художник

Ты рисуешь осколки лилового неба
И дыхание сладкое, дождь в облаках.
А я все смотрю на искусства победу
Над жизнью в умелых и чутких руках.

Его карандаш чует суть измерений
И плывет вдоль по линии судеб смелей
Вдали от бессмысленных споров и прений.
Ласкай свою душу, раскрой и лелей
Мельчайшие складки и точки отсчета.
Ты любишь себя как никто бы не смог.
Ты можешь забыться мечтой о полете
На самой коварной из шумных дорог,
Наполненных бегом по кругу в привычках.
Как танец на месте, как голос в толпе.
Болезненны редкие с обществом стычки,
И снова рисунки - прозрачный доспех:
Оттуда понятней, не так безгранична
Тоска по тому, чего запросто нет.

Рисую тебя.Мне пока непривычно
Ловить за тебя <подходящий момент>,
Когда ты устанешь не думать о вечном,
Когда заскучаешь по небу в окне.
Сквозь лист и рисунки течет бесконечно
Твоя красота как в спасительном сне.

Я знаю, ты смотришь в чужие портреты,
Но в панике:<Где ты?!> Я в ужасе:<Где ты...>

Коснувшись лица на прощание кистью,
Ты с ветром сбежал, изрисованный листик.