Синдром любви

и где-то слева,

под ребрами,

ноет, жжет, корябает

когтями твердыми.

это так банально и больно,

что плакать хочется

от похожести своих чувств на сопли какой-нибудь малолетки:

"ах, я его люблю";

"я дышу им";

"он самый лучший"...

а я его не люблю.

пускаю дым и пытаюсь думать о завтрашнем дне.

стараюсь мечтать о счастливом будущем,

о детях, хорошем муже.

не знаю, почему,

но, сквозь эти грезы,

ночами слезными

всплывает он.

еще у него много недостатков,

но для меня они таковыми не были.

он любил, и, может быть, любит смешивать кофе с чаем,

любил пугать меня, подкрадываясь сзади.

наверно он все так же "врубает" музыку ночами,

и рисует смешные рожицы теперь уже в чьих-то тетрадях.

мне без него не плохо, а паршиво.

без него я называю жизнь проклятою,

и держась за бутылку пальцами сжатыми

я страдаю от непонимания себя и своего

постоянно ноющего,
слева
под ребрами,

клапана жизни.

и все же.

p.s каким бы плохим он ни был,

я - рваная, побитая, помятая

все равно приползу к нему,

буду стоять на коленях и просить

простить

за то,
что без него
не могу уснуть.