Моим творениям нет конца,
Мученьям, думается тоже,
Всё хорошо, налью винца,
А утром червь сомненья гложет.
О страсти, нежности Шекспир
Писал любовные сонеты,
А кто ж сегодня нам кумир?
Их больше нет? Читай газеты.
Испита лирика до дна,
От Пушкина до Пастернака,
Пришли другие времена,
В поэзии всё больше мрака.
А как мечтал: на скакуне,
Чтоб впереди и чтоб в фаворе,
Играть на флейте, на трубе,
Звучать в многоголосном хоре.
А за спиной ворчит жена,
Она уж сорок лет психолог:
Куда ты лезешь, старина,
Сейчас в цене не стих, некролог.
Моим творениям нет конца
© Copyright: Юрий Баканов, 2012
Свидетельство о публикации №112012302650
Свидетельство о публикации №112012302650
Рецензии
Жена работала психологом в больнице
И научилась там поэтов усмирять
Затянет рукава смерительной рубашки
Чтобы не мог он больше крылья расправлять ☺
Владимир Карамышев 04.11.2015 21:39 • Заявить о нарушении
И научилась там поэтов усмирять
Затянет рукава смерительной рубашки
Чтобы не мог он больше крылья расправлять ☺
Владимир Карамышев 04.11.2015 21:39 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 13 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.