Это место останется после необитаемым,
В нем будут медленно умирать все наши запахи.
Закончился праздник, и в воздухе наши сомнения повисли,
А в голове мысли: что будет дальше, после тебя?
Мысли-убийцы, мысли-пираньи не успокоятся,
Им недостаточно много пространства в моей голове.
Смешное убранство выцветших комнат застыло на фото,
Имеет ли кто-то право бывать здесь после тебя?
Я поднимаюсь по этой лестнице, рискуя быть узнанным,
Немое пространство, замочная скважина, я не у дел.
Эта болезнь достигла предела, а нужно быть сильным,
Уметь видеть белое в том, что осталось после тебя…
Это место постигли странные метаморфозы,
Здесь желтые розы вместо еловых венков.
И старое фото, как и меня, можно порвать и по ветру,
А, может, и по миру, если не будет тебя…
Фонарь. Двор. По лестнице крадется вор.
А мы… Нас нет. Мы умерли.
Закончился праздник
© Copyright: Максим Михалков, 2012
Свидетельство о публикации №112012300146
Свидетельство о публикации №112012300146
Рецензии
Не кажется ли, что наша жизнь вся в метаморфозах, как в струпьях?
Задевает....
Василий Обдорский 30.04.2012 17:09 • Заявить о нарушении
Задевает....
Василий Обдорский 30.04.2012 17:09 • Заявить о нарушении