Бесполый Создатель

    Лежачий не дремлет. Слышны все тревоги,
  что каждое утро скребутся о двери.
  И лился их свет на оных в дороге,
  кинжалом сгубивших всех тех, кто не верил:
     ни в Бога святого, в Рогатого ада.
 Поднялся с глубин из великого смрада
  мерзавец, чьё имя достойно иного:
 бездонного мрака. Не света дневного.
 
      Взлетая во сне, твоё сердце ликует.
  Сознанье, отчаянный знак принимая,
  туман напускает и нежно целует.
  Сновиденный мир из тебя вырезая.
    Палитра из запахов, шума и крика
  ведёт все фантазии в сторону сдвига.
  Ход твой заглушают вдруг чьи-то рыданья…
  Шаг. Два. Разворот. Перед взором страданья.   

     Идущий по жизни – мечты проклиная –
  несёт в своём сердце желанья ребёнка.
  И страх за другого, несчадно стеная,
  им движет. В душе возникает нетлёнка.
   Не верь ты иным – в комнату приходящим.
  Их лестным речам, твои скулы сводящим.
 Убийца стремлений находится близко,
  мечты не достигнешь без степеней риска.

    Заснул без движений бесполый Создатель.
 Толпа созерцает и медленно дышит
  мольбами. И даже последний мечтатель
  в себе согревает надежду, что слышит
     бесполый Создатель.