ангел с мелированными крыльями рассказ основан на

Всё лучшее, что создал творец,  осталось за чертой городов. Урбанизация прячет от людей, накрывая саркофагом прогресса,  изначальные ценности.
Мы любим свои недостатки и обожаем грехи. Скапливаясь в городах,  мы делаем свою жизнь комфортной параллельно с невыносимостью бытия соседа.
Поэтому все творческие люди города парят над этим саркофагом . Художники,  Литераторы, Музыканты- духовно сильные личности. Пролетая над этой суетой, всё-таки физически устают. И чтобы не опускаться на греховный асфальт Господь даровал им творческие гнёзда в центре городов на крышах высоток.
Мне, человеку простому, (знающего художника с 1979года) чтобы увидеться  с ним недостаточно знать, где он живёт, предварительно договорившись о встрече по телефону .
Подходя к подъезду №1 с табличкой кв.1-56  нужно выбросить всё , что мозг называет логикой и набрать на домофоне число 58. И только тогда я услышу:
- Миленький, поднимайся.
Дверь подъезда открылась. Навстречу вышла добродушно улыбающаяся старушка и печальная девочка… Проходя мимо кто-то из них дал совет:
- Если Вы к Художнику садитесь в любой проходящий лифт, он вас доставит к нему….
Я хотел отшутиться , что у меня свой персональный, но дверь уже закрылась.
Войдя в лифт, я подумал: «Странно: беззаботная старушка и такая маленькая, но уже печальная девочка»
- Ну что тебя удивляет?- проскрипел лифт и, подражая голосу извозчиков, добавил,- у девочки жизнь только начинается, разве у неё есть повод  радоваться?
Открылась дверь лифта, меня встретил Художник!
- Миленький, слава Богу ты добрался! С дороги чаю?
- Нет. К чему хлопоты? Я только 2 часа из дома!
- Не только, а уже 2,- поправил Художник,- ты же переместился из одной среды в другую…. Как  у вас там хорошо….какие просторы….
Знаю, что Художник не лукавит, удивленно спрашиваю:
- Почему к нам не приезжаете?
- Родненькие!  Как я могу к Вам приехать, если у Вас нет герба.
- Но мы же есть!
- Родненькие- миленькие, Вы же знаете. Если у полка нету знамени - его НЕ СУЩЕСТВУЕТ!
Наступила пауза. Мы медленно поднимались от лифта по лестнице в мастерскую. К небу.
- Вы же это действительно знаете?- уточнил Художник,- герб- это знамя. Так как же я могу к вам приехать, если вас нет…
Мы поднимались всё выше. Я его расспрашивал…Чтобы мне ответить мы заходили во времена скифов, поднимались к облакам, отдохнули в стране детства. Подойдя к водным просторам, я спросил у Художника:
- Как? Вы выросли на такой великой реке и не умеете плавать?
- Миленький,  скажу больше. Я в армии служил водолазом. Вы же знаете нашу армию. Не забывайте, что можно ходить по воде. Плавать - это компромисс между водолазами и теми, кто идет по воде. Художник компромиссов себе позволить не может.
Из зимы мы переходим  в весну, лето, осень. Мгновения сменялись вечностью.
Цари чередовались императорами. Диктаторы загадочно улыбались, глядя на президентов. Все заискивающе приветствовали Художника. И лишь горстка самозванцев поздоровалась пренебрежительно. Лестница вела нас через столетия и судьбы миллионов.
- Может всё-таки чаю?
- Да,  пожалуй, уже можно.
Художник открыл дверь, и мы зашли в мастерскую. Все вещи спали, было тихо и только зимний сад похрапывал, укрывшись снегом. Старый фолиант от холода укутался пылью (старость всегда знобит), остальные миллионы вещей спали беззаботно.
Я стал передвигаться на цыпочках к вешалке, что бы повесить своё пальто
- Миленький, не волнуйтесь, они спят крепко, проснутся только, когда я работаю.
На вешалке висели ангельские крылья, от них исходил тонкий запах духов, кончики крыльев были мелированы.
- Неужели ангелы бывают в женском обличии?
- Доказательство перед Вами,- сказал Художник и, прикрыв глаза, добавил,- милое существо залетело посмотреть, как я работаю
- Это наблюдать могут только ангелы. Но и они становятся рассеянными, что даже забывают свои крылья.
- Она их оставила нарочно, крылья ей больше не нужны,- чуть краснея ответил Художник.
Мы сели пить чай у неоконченной картины
- Когда Вы её допишите, она оживёт? Как и другие Ваши картины.
- Не знаю
- Вы знаете наперед кто будет у нас новым губернатором, а не знаете когда оживёт Ваша картина.
- Родненький мой, этого никто не знает, это решается там,- и он поднял указательный палец кверху,- а про губернатора мне рассказал ветер.
- Какой?
- Южный.
- Он хороший?
-Губернатор?
- Да нет же, ветер.
- Художнику он безразличен, а вот, к примеру, путнику- нет. Зима. Вдруг подул южный ветер. Есть надежда на  весну. Лето, жара, дует ветер с юга. Может случиться засуха. Ну а вообще, все ветра надувают паруса. Вы же это знаете?- и с грустью добавил,-  если он попутный.
- Так когда же у нас будет новая власть?
Художник подкинул серебряный Павловский рубль, привычно поймал  и показал мне. На нем было число 17.
- Сегодня.
- За что же немилость уже к бывшему?
- Почему же немилость? Может наоборот, помиловал. Разве вы хотите знать, что будет весной?
- Если можно, Художник.
Он ловко повторил манипуляцию с серебряным рублем. На нем  уже была написана фамилия нового.
- Родненький, прошу Вас только об одном, не говори мне, что там написано…
Вещи стали просыпаться, уловив потребность Художника творить. И даже какой-то маленький  сквознячок протянул:
- Не отвлекай Художника, займись делом. Ведь у вас в районе даже герба нет…