Вязко так, что, думается, душа
хочет сказать: я падаю, не мешай.
Мистер, твоя девица мне застит свет,
попроси, чтоб она ушла.
Ноздри залиты липким нашатырем.
Шлюхи кричат: ты платишь, а мы поем.
Тысячи лет не хватит, чтобы забыть,
Мистер, какое же вы гнилье.
Там, где слова загублены, говорят
стопки, этот длинный нестройный ряд.
Жизнь пропускает через меня, как ток
всех своих дьяволят.
Сизая пустошь внутри. И ни рук, ни ног.
Я проглотил тебя, как всегда, на вдох.
Мистер, твоя алхимия – это яд.
Здорово, что не сдох.
Мистер
© Copyright: Настасья Пономарёва, 2012
Свидетельство о публикации №112012208938
Свидетельство о публикации №112012208938
Рецензии