Мы пальцы стирали хозяйственным мылом,
Мы в лица плевали глазеющим людям,
Сражались до крови... Но было ведь, было
В нас что-то, чего уже больше не будет.
И всё же я пью каждый вечер твой запах,
Ты кашляешь, видя мою безысходность.
Уйти не могу. Я отнюдь не из слабых,
Скорей это просто дурная наклонность.
Ты видишь прекрасно, что я стеклянею,
Что я улыбаюсь всё реже и реже,
Что мне с каждым днём... нет, не то, чтоб больнее,
А просто твой взгляд меня надвое режет.
И ты никогда не полюбишь мой Питер.
Становится ночь бесконечным фрагментом.
Сгорела бумага, распутались нити.
Ну, было и было. Не нужно об этом.
Прости
© Copyright: Ольга Словобред Михайлова, 2012
Свидетельство о публикации №112012208317
Свидетельство о публикации №112012208317
Рецензии