Как тень на цыпочках

Предельно ясно, так, что невозможно,
Как тень на цыпочках, вся жизнь моя – игра.
Крадется вдоль стены так осторожно,
Слагая в сутки дни, а месяцы – в года.

Ритм сбивчивый, и рифма устарела,
Метафоры – любовницы утех.
Эпитеты звучат, что в диссонансе,
И в сотворении отсутствует успех.

Как в этих строках нет согласованья,
Так и в груди отсутствует покой.
Нарушил Он его мне безучастно,
А мне теперь  - танцуй,  плачь или вой

Волчицей серой в чаще леса. Душу
Мою Он попытается продать.
Или сама отдам за даром, лишь бы было нужно
Кому-то «из»  её оберегать.

Как строки скачут – скачут мои мысли,
И помыслы его мне не ясны.
Он то обнимет, то ужалит ядом.
Так скоро не дожить мне до весны.

Скучать и думать, притворяться сильной,
Чужую боль в слова здесь воплощать.
А по ночам – кричать, и стыть бессильно,
И, руки к небу воздевая, вопрошать:

Зачем Он в моей жизни появился?
Неужто мало так ему своей?
Чем эту боль и страсть я заслужила?
Как мне вернуть покой мой поскорей?

Как тень на цыпочках – так жизнь моя проходит,
И холодок по коже, по спине скользит.
И я отвыкну. Или привыкну, может.
Лишь только бы до понимания дожить.