Намело ночною вьюгой...

Быть может кто-то где-то там, возможно потому, –
Чего мне не дано понять по складу и уму…

Быть может просто всё за так, иль вовсе ни за что,
Ведь я ни друг себе, ни враг, и звать меня – никто.

Четыре времени в году и два в моей душе,
Чтоб измерение своё пройти на вираже.

Во мне и нонсенс и Сен-Санс, Гомер и Демокрит, –
Но мой непризнанный бомонд имеет жуткий вид.

Конечно, можно, и спросить ещё бы: «Вас ист дас?»
Но дело в том, что эту муть никто и не издаст.

Конечно, можно козырять, что истина  – в вине,
Но борзописца не унять, того, что жив во мне:

«Камбала на сковородке
Отбывала срок короткий,
И сто граммов априори 
Побрели по альвеоле.
Под гитару – баркарола, 
Всё смешала фарандола,
А ветра в ночи на воле
Всё пилили на виоле…»

…Хорошо, что в этой жути не добрался я до сути.
Ну, а суть была одна: где-то там... грустит... она...               

--------------------
Фото автора