Хоспис несбывшихся желаний

Я ни слова не скажу.
Потеряла интерес
К разговорам пустым.
К любым разговорам.
И со смыслом
И о печёночной недостаточности.
И о мире.
И обо мне.
О тебе тоже.
Я сама, наверно, перевыполнилась.
Передумалась.
Вылилась.
Опустошилась.
Снова налилась,
И опять через край.
До капли впиталась в волокна ковра,
И там нашла пристанище.
Гавань искусственную,
Такую же мнимую,
Как голограмма моего окружения.
Меня феном сушили,
Чтоб пятно не осталось.
И ругали по матери,
Потому что гадкая,
Порчу дорогие такие вещи.
Сердцу.
Душе.
Кошельку.
И для всех почему-то важные.

А мне так скучно,
Если б знал кто...
Всегда боль одна и та же.
Всегда радость - не дождаться.
В сердце, как сиротку,
Приютила пламя.
Только исторгает оно стужу,
И мешает глупо улыбаться.

Нам всем станет спокойней тогда,
Когда в телевизоре кончатся новости.
Отдаются в моей голове
Металлическим вальсом
Тяжёлые ноты откуда-то сверху.
Соседи опять стучат по трубам.
И ночью и днём.
И утром и вечером.
Они, наверно, не знают,
Что трубы эти не музыкальны.
Поэтому не кончают играть.
Сегодня так тепло,
И хочется убивать.
Хоспис несбывшихся желаний
Распахнул свои двери,
Как глаза младенец.
Приглашая на званный ужин.
Ведь такой гость, как я,
Там всегда желанен и нужен.