Имя

Январской расхлябанной ночью
Я думал, шагая домой, -
Чьё имя впихнуть между строчек
В ещё не рожденный стих мой?
Чьё имя, как спичка сухая,
Черкнёт о мой свеженький стих
И вспыхнет, огнём засияет,
На миг всё вокруг осветив?

Есть буквы в четыре, не больше,
Но с тёплой и ласковой "М"
И с "Р", что мурлыкает кошкой
На залитом солнцем столе.
Есть имя чуть-чуть подлиннее,
Раскосое, словно лиса,
Его так приятно лелеять,
Катать его, произнося,
Потом подогнуть слегка с краю,
И в стих оно ляжет само...
Признаться, его обожаю,
И нету прекрасней его.

У страсти моей также имя
Есть - имя под номером три.
Оно некрасиво и длинно,
Как в пропасть сорвавшийся крик,
За слогом бездонного счастья
Три слога, таящих печаль...
Его разломить бы на части,
Но будут осколки торчать
И там, где частям этим место,
До крови изрежут других...
Нет, имя ужасное это
Впишу лишь в последний мой стих.

....

Я поднял глаза - путь окончен,
И ночь уже бредит зарёй.
Остался без имени в строчках
Стих свеженаписанный мой,
Остался безцветным, безвкусным,
Не вспыхнувшим ярким огнём,
Но, кажется, чуточку грустным,
Как будто не надо имён.