Тусклый сонет.
Что, осень, уныл твой рассвет,
Как долго ты, долго зеваешь.
Как трудно писать мне сонет,
Когда ты того не желаешь.
Оставишь ли в жизни свой след,
Сама ты, неверно, не знаешь.
Какой же придумать сюжет,
Когда ничего не ваяешь.
Холодные голые рощи,
Как к росписи заданный росчерк,
И падаешь ты в забытье.
А были так листья красивы,
Зачем их нещадно скосила –
Нелегкое это житье.
Осень
© Copyright: Леонид Герт, 2012
Свидетельство о публикации №112012202397
Свидетельство о публикации №112012202397
Рецензии