Книга

Есть те, кому много хуже, чем тебе,
Ты говоришь о них, а не обо мне.
Я просто книга, пара строк и понятий,
Не нужно криков, вздохов, брани, апатии.
Я – просто я. Серый дом, сизый гриф.
Я не балерина, не ацтек, ни мрачный скиф.
Я – черный том среди сотен твоих книг,
Подпираю шкаф, храню заначку, жизни миг.
Я не предназначена для повторного прочтения,
Что я для тебя – уже не имеет значения.
Найди во мне строку, что-то нужное, хоть строчку.
Распиши во мне ручку, поставь еще хоть точку.
Сожги меня в камине, если я не нужна,
Прошу, прощу, забудь меня, люби, люби меня.
Я просто древесина, отец - полено, мать  - пила,
Я буду тебе другом, коль на форзац я не мила.
Прошу, люби, не брось меня, оставь меня хоть где,
Хоть даже и под тумбочкой, на даче, в уголке.
Прошу, люби, люби меня, храни во мне мечты,
И письма суеверные, заначки от жены.
Прошу…люби, люби меня…пусть я лишь пара строф,
Пусть я лишь клей с бумагой, но дай мне, друг мой, кров!
Тепла дай, дай эмоций, будь читателем моим,
А если нет – кончай меня…пусть нас накроет дым.
Люби, люби, люби меня, я буду лишь твоей…
Оставь свои пометки…я так боюсь вдруг стать ничьей.
Но ты так глух к моим словам, живешь ты с оговорками,
Ты грубый, не прочтешь меня, оставишь жить каморками.
Ты не прочтешь меня, дружок, и вряд ли вдруг поймешь,
Растопишь мною ты камин, за топливом пойдешь.
Ты не найдешь во мне идей, не сможешь их назвать,
Ты не любил своих детей…что я могу сказать.
Ты просто взял и написал…ну, а потом…забыл,
Ты пил, курил, любил, страдал…пилил, пилил, пилил…
А я всегда была с тобой, прекрасна, хороша,
Прочти меня, прошу, прочти…красиво, не спеша.
Люби меня, цени меня…прошу, прошу…оставь,
А если нет…и если да – то в печь меня отправь.
Прочти меня…я так хочу…быть нужной, ну, прочти!
Ты написал, ты дал мне жизнь…люби теперь, люби!
Но нет, ты лишь понуришь взгляд и снова в доме дым,
Ты был отцом мне, книжный брат, стал глуп и нелюдим.
Ты подарил мне пару строк, и пару двоеточий,
Ну а теперь сложил под стол…к подругам бывшим, прочим.