Засыхаю!
Тронутые последними заморозками пролески.
Масляные пролысины, сочащиеся вчерашним снегом.
Солнечный блик, раздробленный первым листом на берёзке,
и…
Ветер, свежий, перебивающий мёртвое надеждой –
ещё поживём…
Поживём ещё.
А здесь, в пустыне, ничего этого нет,
не за что зацепиться,
ни взглядом,
ни слухом,
ни сердцем…
Немилосердно пересаживать умирающее дерево,
вырвав его из родной земли с корнем…
Засыхаю…
Свидетельство о публикации №112012106081
вырвав его из родной земли с корнем"…
Вы, конечно, это не о себе. А я всегда пишу только о себе. Вбил когда-то в землю у речки несколько кольев из свеже срубленных молодых ветёлок, чтобы теленка привязывать пастись на верёвке. А колышки возьми и примись. Сейчас вымахали: Ого-го!
Когда приезжаю на малую Родину, вижу их и словно отпущение грехов получаю, так покойно на душе становится.
Иногда кажется, что пишите очень искренне.
"не за что зацепиться,
ни взглядом,
ни слухом,
ни сердцем"…
Но, ведь, Вы о себе не пишите. Это всё о других. А я в такую "объективную" поэзию не верю. Хоть убейте. Всех благ. Вячеслав.
Сепик 01.12.2013 23:01 Заявить о нарушении
Спасибо.
Ицхак Скородинский 03.12.2013 02:11 Заявить о нарушении