Сбор урожая, то сбор винограда…
Город на лестницы встал и стремянки.
Руки проворливы, руки так рады –
Кисти огромные сочны и ярки.
И не умрем мы от жажды в пустыне,
Пенится сок, разливаясь в бутыли.
И сгоряча, и пока не остыли,
Сок этот с радостью, жадностью пили.
Пили стаканами и не пьянели,
Только вот ноги – они будто пьяны:
Пляшут под музыку тут на панели
Задребезжавшего вдруг фортепьяно.
Годы проходят, и год урожая
Редко увидишь ты на этикетке
Старой бутылки, и я, приезжая,
Видел все чаще их пыльные слепки.
Ну, а сегодня, пока его много,
Быстро наполним живые сосуды.
С пьяной ухмылкой шагает дорога,
В листьях деревьев слышны пересуды.
Сбор урожая
© Copyright: Леонид Герт, 2012
Свидетельство о публикации №112012102717
Свидетельство о публикации №112012102717
Рецензии