Сломанный лифт...

Сломанный лифт...(проза)

Хруст... скрип, скрип... это коленка после травмы,-
как будто изнутри шилом метят в нервные окончания.
На второй этаж поднялся легко.
Мысли " воробьями " засуетились, воспоминания порхнули в самую глубину детства...

Хруст ,скрип, скрип, завизжали половицы старой квартиры.
"Пострел, ты что ли крадешься?"
Бабуля смотрит по верх очков, хитро улыбаясь.
Я выбегаю к ней с радостными воплями, бухая гипсом по крашеному полу, ноги подкашиваются и...её крепкие руки подхватывают меня и кружат...кружат...

Хруст, скрип, скрип...
На шестом этаже пульс учащается, тяжелые толчки в сердце гулом отдают в груди.
Как хочется глотнуть летнего воздуха, да того самого,
чистейшего, лесного, с еловым ароматом...
Лёгкий бриз качает верхушки сосен, срывая засохшие иголки, они медленно летят на меня лежащего во мху, но мне не до них, я дышу, дышу, дышу...

Где то над головой бабахнула дверь." Что там? "
Нет, не большой перерыв не помешал бы.
И снова подъём, мысли наваливаются всей своей тяжестью раздумий...
"Когда же закончатся эти странные сны?"
С хрустом и скрежетом зубов, до боли, до ужаса, в мелкую крошку... Нервы "взрывом" вырываются из груди, стоном страха и отчаяния...
" Любимая не предаст "
" Друг один из многих...один "
" Близкие живы  "- " Всё ли, как нужно? "- " Проснись "
Но вязкая пустота вновь и вновь проваливает в небытие...

Хруст, скрип, скрип... Семнадцатый. Я в " Поднебесной "
На этажном балконе опять пивные банки с окурками.
Шпана...достали...Нужно отдышатся...
Домой уже не хочется, мир с низу уже не тревожит.
Шарик авто-ручки стремительно елозит в блокноте...
Настоящее, пытается разобраться в лабиринтах прошлого.
Хруст...скрип, скрип.
Нажимаю на кнопку звонка... в дверях сынок...
" Как дела Пап? "
" Да всё нормально "