***

   Наверное, я не сильно ошибусь, сказав, что в определённые моменты к каждому стихотворцу приходят мысли о Смерти. Что же тут необычного? Все мы смертны, и великие, и ничтожные. Однако Поэт, как считается, - особая статья! Он жаждет обставить свой уход в Вечность красиво! С рифмами, гиперболами, аллитерациями, оксюморонами и прочей поэтической шелухой, которой наши языковеды-лингвисты-поэтологи наизобретали великое множество!
   Я - тоже не иключение. Правда, до великого Гёте мне - как от Земли до созвездия Ориона. У него ведь многочисленные стихи об ожидаемой смерти писались уже лет с пятидесяти и до самой благополучной кончины в девяносто. Мне же, уверяю всех (и себя), достаточно будет и одного-двух крошечных виршей.
   Конечно, хорошо бы сотворить всего одну искреннюю траурную эпитафию. И действительно под занавес своей грешной жизни. Но разве можем мы предугадать, когда случится он, самый последний удар нашего уставшего сердца?..

         ПРОЩАЛЬНОЕ

    Примите, звёзды, моё сердце.
    Избавьте душу от земных червей.
    Словам рифмованным поверьте -
    Квинт-сенции судьбы моей.

    Не свил я тёплое гнездовье
    Из снега, пепла и камней.
    Колючим стало изголовье
    Из взгроможденья серых дней.
   
    Качаться в поле я мордовском
    Устал засохшим деревцом.
    Не смог я в стойбище саровском
    Страдать пленённым гордецом.

    Друзьям - лишь счастья я желаю,
    И сыну - веточке моей.
    Старушка-жизнь не так уж злая,
    Уметь болтать лишь надо с ней.

    Не упрекаю звёзды, Бога
    За то, что век мой невелик.
    Поэтом слыть - ещё немного,
    А Мир - без слёз уйти велит...
          *****