Я не знаю в каком...

Я не знаю в каком нареченном году
вьюга пела виску про условность предела.
И тянулись снега в високосную мглу,
онемевшей душою сквозь строй поределый.

По горящим мостам вымеряя войну.
В глубину вдоль незрячих оконных проемов,
что стоят в ней иконами к каждому дню,
освящая свечу грозовым окоемом.

Там гудок паровозный, набатом по мне,
рвет морозные легкие праведных будней,
что с парада вели прямиком на расстрел,
победитель - решив - лишь в аду неподсуден.

И восходом окрашен последний поход,
на парадном расчете расстрельной команды:
- Становись! К черту нечеты - здесь только чет!
И обедня в крестах стоит всякое манны.

Где высоты по крови близки к алтарю,
там под списком потерь всем достаточно братства.   
И за каждым разлетом свое "недолю..."
обрывает струну перебором пространства. 

Там, сквозь белые пятна со штурманских карт,
проступает: "никто и ничто не забыто".
И глядит в неизвестность мой тезка - солдат.
В несудьбу как осколка шального орбиту...