Мой призрак замер в ожиданьи чуда
Он обернулся к двери. На стене
Весели акварели, и простуда
тревожила художника во мне.
Художник этот не писал картины,
Он только очень пристально смотрел.
Художник этот будто принял схиму,
Он словно старец юный мерно тлел.
Он был безмолвен, и о несказанном
Ему в награду ангел тихо пел.
А он в ответ лишь улыбался странно,
молчал и слушал, слушал и светлел.
Мой призрак замер в ожиданьи снега
И к окнам обернулся. За спиной
Тускнели краски, покидая небо.
Простуженный, усталый, но живой
Мой призрак замер в ожиданьи чуда
Он обернулся к двери. На стене
Весели акварели, и простуда
тревожила художника во мне.
Простуда
© Copyright: Саша Чаш, 2012
Свидетельство о публикации №112012006905
Свидетельство о публикации №112012006905
Рецензии