Учителю музыки

Перечитываю откровения
прошлых лет(любви платонической)...
Мой кумир, до чего похожи Вы
на того, в кого влюблена
Я, избравшая Вас мученица,
так трагически необученная
всем премудростям счастья женского,
но хлебнувшая горя сполна...

Улыбаетесь? Что же, верую,
что терзать не хотели бедную,
безыскусную душу девичью,
не нужна Вам была она...
Ваши пальцы слились со струнами.
Вы опять окручены Музою-
этой властной, игривой женщиной,
и соперница ей - не я!

Вы не скажете слова нежного,
не зажжется взор восхищением.
Перед Вами - вершина снежная,
лишь она для Вас хороша.
Мне ль не знать - параллели не сходятся,
грезы буднями не становятся,
но из плена вечного Хроноса
ускользает птица-душа.

И под веером крыльев маревых,
где-то в области серца гордого
обжигает студеным холодом
отраженье небытия...
Молча смотрите, нервно курите,
удивленно чувству внимаете.
И впервые, быть может, пристально
изучаете Вы меня.

Говорите со мною ласково,
по-учительски чуть снисходительно,
флажолетом смягчая гласные,
не роняете слово зря.
Ухожу, а в душе смятение,
как всегда годам не подвластное.
Знаю, нет от него спасения.
Да желаю ль спасения я?

Остаетесь стоять пирамидою,
неизведанной в поле видимом.
Мне ж идти тропой пилигримовой,
до последнего вздоха любя.