Где-то на самом краю земли, тянет к грунту свои озябшие ветви верба.
Нас таких уже собралась Золотая Орда,
обреченных на путь в поисках смысла.
Я стою у места, где однажды мысль
вползла вглубь дерева, а затем - нырнула к мысу.
Рядом – стойкая тишина. Некая иллюзия звука.
Крепко держу в руках небольшую чашу с кумысом.
Воздух становится чище. Я у вершины горы.
У подножья – павшие. Их тела знобит.
Тот, кто сможет встать, и продолжить вновь идти -
встретит доступ в абсолютно иные миры.
Круг сужается. Лишних - отсеял испуг.
В лугу пасутся кони, рядом – стог.
Каждый, кто услышал себя – уже что-то смог,
Каждый, кто понял суть - обрел себя.
18.01.12
Золотая Орда
© Copyright: Лизавета Нестандарт, 2012
Свидетельство о публикации №112012010456
Свидетельство о публикации №112012010456
Рецензии