Встреча

Ох, уж этот парень,
Который смотрит на тебя в упор,
Сжимая в пальцах сигарету,
Он не из тех мальчишек, что "напор".

Он вежлив, молчалив и скромен.
От него трясутся коленки. У стойки
Бара, заказываешь виски с колой,
Он любит это, а тебе так будет спокойней.

Он говорит о своей работе, о маме и Ване,
Говорит, что ничего не забывает - все помнит.
Спрашивает как дедушка поживает.
Улыбается и просто молчаливо снова смотрит.

А у тебя все колотит внутри, передергивает.
Ноги подкашивает. Комком в горле слова.
Ищешь в глазах его какую-то подоплеку,
Будто не веришь глазам сама.

Прищуривается, иногда улыбается.
Смахивает волосы с лица еле касаясь.
Молчит. Сигаретой затягивается.
Снова смотрит так, как будто ухмыляясь.

Чувствуешь себя набитой дурой.
Кажется, что шутишь глупо.
Плывешь от его касаний.
Тебя как сквозняком им продуло.

Он стратег. Просчитывает все на 10 шагов вперед.
Но говорит, что ты его удивляешь.
А ты смеешься в ответ
И сухарик из его салата ташишь.

И думаешь: Ну какая же ты дура.
Ну как же ты могла?
Глупая как ребенок.
Простая как три пера.