***

Он То, что под ребрами бьется.
По пятницам
тихо скулит, ожидает чего-то.
Я затуманена, будто бы пьяница..
К горлу уже подкатила рвота.

Мне бы зарыться в его руки
нежные.
До синих пальцев их не отпускать.
Фразы, слова все его
небрежные..
За них я готова всю жизнь воевать.
Целовать.
Обнимать.
До отсутствия пульса.
До последнего вздоха.
До конченого взгляда.
Это даже не плохо..
Я хочу, и так надо.


Рецензии