В начале января, быть может, и не зря
рождается талантливая слабость
и прекращает рост мимоза декабря,
не возбуждает мышечная радость.
И от греха подальше спрятанный язык
за зубчатым забором, как лежанка,
где дремлет слово, от которого отвык,
где мысли вывернуты наизнанку.
Морозный шарик, сладко тающий во рту,
иль пузырьки холодной газировки -
всё превращается в наивную мечту,
в игру страстей до будущей размолвки.
Снега притягивают неба высоту,
знакомят с ним без вымысла и слова.
Так даже собственные дети не растут,
как чувства, пробудившиеся снова.
В начале января стихов осевший мёд,
как золотой запас книгохранилищ...
И лишь читатель эту гущу разведёт
на маленьком огне своих святилищ.
На маленьком огне
© Copyright: Серж Дзелински, 2012
Свидетельство о публикации №112011906128
Свидетельство о публикации №112011906128
Рецензии