Опять тебе

Ты не такой.
Не такой, каким я описывала тебя в стихах.
Ты ленив, осторожен, вечно ходишь в очках.
Ты что-то читал, но уже не помнишь, когда.
Про какие-то темные страны и волшебные города.
И если ты врешь, что не было в твоей жизни любви,
Свидетелей, свидетелей к этой лжи призови:
Злых великанов, с глазами огромными и ужасными,
Добрых фей, мрачных теней с веленьями властными,
Тогда я поверю. А пока не могу, извини.
Твои глаза и раньше горели, пойми.
Я все это вижу. А ты просто все забыл,
Стал спокойным, не стрижешься, серебристую Хонду купил.
Я же всего тебя помню, и как будто знала всегда,
И в этом мое проклятье, и в этом моя большая беда.
Но все же ты не напорист, о чем я писала в стихах,
Прошу, когда женщину решишься обнять - пусть не дрогнет твоя рука.

Я помню твое тело - это произведение искусства.
Искусства боя, лирики драки. Молчит Заратустра
И завидует тебе - ленивому сверхчеловеку,
Молчаливому, всего лишь скучному городскому ацтеку.
Ведь как я мечтала тебя раздеть! Сорвать черный свитер,
На прекрасный торс посмотреть в обнаженном виде,
Сколько раз тебе по нему били, чтоб он стал таким красивым?
Нелепо, но ты в спорте не для проявления силы,
А лишь затем, чтобы перестать болеть проклятой простудой.
Странно, я почему-то до сих пор об этом никак не забуду?
Но все же, ты не такой, каким я писала тебя в стихах:
Ты смелый и божественно прекрасный в этих своих дурацких очках.