Портрет

А вы сомневаетесь, что ли?
А я, без сомнения, друг,
в своей беспечальной юдоли,
и вас не беру на испуг.
Пишите стишки ли, поэмы,
но строки ужасные – немы –
они ни о чём говорят,
прилизан хотя звукоряд.
Пиши и записывай мысли,
но лучше бы прозою, нет
в стихах коли лада. Портрет
опять выставляю. Зависло
моё сочиненье в стихах.
Гуляют Поэты в полях. –

Считают осенние звёзды,
и воют порой на луну.
Меня не волнуют их позы –
беру на себя их вину.
Делю пополам с невезеньем
моё невесёлое мненье,
суровую грусть торжества,
где тихо кружится листва
и падает – золотом чистым
под ноги спешащих людей,
не любящих прелесть дождей
в пространстве до странности мглистом
считайте осенние дни
пока во Вселенной одни.

Не пишите мне вы рецензий –
скупитесь на баллы, видать.
Завышены, видимо, цензы.
Но как же мне вас зазывать?!
Просить я давно разучился.
Нет, нет, я, друзья, не ссучился –
себя не продал никому.
Забросили вы потому,
мой адрес забыли, наверно.
Напомнить могу, а зачем?
Любитель коротких поэм,
читай беззаботно о скверном
моём настроении вслух,
примерно так, с часу до двух.