Уж пятые сутки пылают станицы...

Бухаю пятый день подряд.
Бухаю, но цивильно. В приличных кафешках и кабаках. Без ссор, криков, скандалов.
Просто бухаю. Почти гламурно. Но, бухаю.
Выхожу в свет подробно персонажам Льва Толстого, ближе к 18-00.
Вид вроде бы нормальный. Свежее бельё, одежда в норме.
Потом, как в американской горке... Весело, непринужденно и с драйвом...
Ближе к разгару ночи тянет домой. Устаю. Дежурные уши, начинают раздражать.
Дома, самое страшное... Скукота и вовсе не до сна.
Блин, закончились сигареты... Ура, в пакете нераспечатанная пачка "Данхилла" и две бутылки "Миллера". Последнее на утро...
Надо завязывать....
Вчера случайно увидел галстук - хит сезона с микрофиброй... Надо вспомнить, где видел и купить...
В телефоне столько новых номеров...А это кто? В понедельник сидели в "Антракте" или во вторник в "Жигулях".
Пытаюсь вспомнить...
Собираюсь ложиться спать. Снимаю джинсы, из карман всё содержимое на стол. Измятые купюры денег, на клочке бумаге чей-то рукой написан телефон и подпись НАТАША. Ленты резины, носовой платок. Нарушив грамонию отхода ко сну, зазвонил заляпанный коньяком мобильник...
Незнакомый женский голос надрывно с предъявой кричит :
- Ты где? Я жду!
Вмиг трезвею и официальным тоном строго говорю:
- Вы ошиблись. До свидания!
Вырубаю телефон, только клавиша надрывно пищит.
И не ворчи, не осуждай меня читатель, имею право кой когда забухать!
Кто не согласен? Жду аргументов.