Средь осени, а это рано,
Просунула зима свой нос,
Как гость нахальный и незваный:
Не столько дело, сколь вопрос.
Деревья в листьях – завитушках –
Каракульча, что первый сорт.
Чуть позже превратятся в стружку,
Которую сгребут, как сор.
К березкам, что на косогоре,
Прилип с холодной из сторон
Снежок, но с ним они не в ссоре –
Он не заплатка, а фасон.
Желтеющий зрачок сквозь веки
Высматривал – идет зима?
Он ведь из той прекрасной секты –
Смотри, как пенится земля.
В роскошной кожанке хлопушки
Венчают ряд болотных пик.
Гуляет ветер на опушке,
Вгоняя облако в тупик.
Пруд окантован хрусткой пленкой,
То там, то здесь торчит игла.
Я вдруг услышал шепот клена:
«Здесь ткань сошьют, пока игра».
Осень 38
© Copyright: Леонид Герт, 2012
Свидетельство о публикации №112011902316
Свидетельство о публикации №112011902316
Рецензии