Почерк - это язык молчания,
Говорит за нас в тишине:
Дрожащий, нервный в отчаянии,
Ровный при легкой душе.
Буквы ажурными кружевами
Сплетают мысли в словесную ткань,
Изгибами плавными, легкими гранями
Приоткрывают любовь и печаль.
Вуалью невесомой ложатся строки
На белую гладь листа,
Вскрывают тайны и пороки,
Хоть предано молчат уста.
Мост между миром наших мыслей
И повседневности слепой,
Во времени навек застывший
Чернильной тонкой пеленой.
Почерк
© Copyright: Ева Преображенская, 2012
Свидетельство о публикации №112011910767
Свидетельство о публикации №112011910767
Рецензии