40 дней

   Для них – сорок дней. Для тебя – сорок столетий, сорок жизней без сна и роздыха. Корчится память, извергая снова и снова из нутра своего весь этот ужас, страдания  эти, чтобы мучить, терзать твою сущность – ни плоть, ни душа – сгусток боли и страха , который мечется где-то, не зная ни верха, ни низа, одна только боль со всех сторон и – ужас, ужас… 
    Каждая клеточка, каждый атом вопит этой болью, страдает и нет остановки на этом пути, и нет понятий дня и ночи – мрак, один мрак и внутри , и снаружи… И нет сил просить пощады,  и веры нет больше, что кончится это когда-нибудь, потому что нет здесь времени и нет здесь начала и конца – только ужас и боль…
     И голоса – ревущие, свиристящие, гнусные – в уши, в мозг, или в то, что осталось от них… Что кричат они, что? Замолчите, не надо! И хохот… И пламя…
   И некому вспомнить, сказать. Хотя бы одно словечко в защиту, что – либо доброе, жалостливое, чтоб приглушить хоть чуть – чуть этот ор, этот гвалт,  какофонию звуков невыносимых…
  Это не кончится никогда, я знаю. Это будет вечно. Это ты заслужил прежней жизнью своей, и нет прощения тебе, и не будет прощения никогда.  Я знаю…