И здесь и там кочуют кляксы на холсте,
Их принесет по дороге почтальон безликий,
Заблудший взгляд его напоминает реалию конца,
Боится человечество себе признаться глядя в зрячий лоб,
Общество больно неизлечимо.
Собачий век стекает тихо в прорубь,
Потом когда не станет безумной этой сласти,
Никто не вспомнит: о женщинах красивых, пылающих сигарах, о музыке танцующей во снах, о городах заросших пеленой с закатом,
Расцелована душа до смерти ангелом строптивым.
Рутина - брезгливая оторва, сука,
Ищет уязвимые места на теле, чтобы вдарить посильнее,
На пути маячит падаль обтянутая кожей,
Не оберешься неприятностей от больной реальности с лихвой.
Но солнце и не хочет уходить за горизонт,
Оно безмерно жарит, иссыхая душу,
Есть еще надежда на удел планет,
Но их ведь тоже нет, как и нет благой земли.
2012.
Кляксы
© Copyright: Андрей Темников, 2012
Свидетельство о публикации №112011807421
Свидетельство о публикации №112011807421
Рецензии